miércoles, 1 de diciembre de 2010

282.- SIN TITULO (Seleccionado)

Querido tío:

Naciste donde muere la calle del Sol. Remonto Sol y los recuerdos abordan mi memoria, como craneo es galeón y cerebro codiciado botín. París años cincuenta, nutrido de cartón, sustento del vientre; literatura y Brel pilares de tu mente. Elixir de combate contra el frío y el hambre. Renacimiento de la conciencia gracias a las canciones que daban sol a las penurias. Vinilos desgastados como letras aprendidas de tanto escuchar.

Entro en el bar. No.., es una isla de nuestra calle. Los tres (Brel, Ferre, Brassens) en altar pagano dando fé con su presencia. Observo una fotografía en la misma disposición. Fotografía de una fotografía. Las dos se escuchan. Silencio. No hace falta hablar cuando el silencio es sabio. La cúspide de la amistad.

Te fuiste hace veinte años. Tu vida no la viví, pero tu recuerdo fluye en mí. Diferentes anatomías, mismo sentimiento. Fotografía de la fotografía.

Inspirado en la calle del Sol

No hay comentarios:

Publicar un comentario